Viernes 26 de Octubre a las 20.30h.
Calle
Asociación Cultural La Hornera,
Conejos I, Molina de Segura .
Encuentro poético con el club de lectura de la Asociación Cultural La Hornera.
1ª PARTE: SOLEDADES
1- Soledad________________________Irel Faustina Bermejo
2- II- Romance. He andado muchos caminos__A. Machado
3- XV- Ensueños. La calle en sombra________ A. Machado
4- XXIII- En la desnuda tierra del camino_____ A. Machado
5- CVI- Sol de invierno____________________ A. Machado
6- CXI- Noche de verano__________________ A. Machado
7- CXVIII- Caminos______________________ A. Machado
8- CXXI- Allá en las tierras altas_____________ A. Machado
9- CXXII- Soñé que tú me llevabas___________ A. Machado
10- LXXVI b- Y no es verdad_______________ A. Machado
11- CVII- Retrato_________________________ A. Machado
2ª PARTE: EL HOMBRE ERA UN MONTE.
1- Nostalgia_____________________ Irel Faustina Bermejo
2- Noche de Verano_______________ Irel Faustina Bermejo
3- Creencias_____________________ Irel Faustina Bermejo
4- Niñez________________________ Irel Faustina Bermejo
5- Oceánico Azul_________________ Irel Faustina Bermejo
6- En esta hora___________________ Irel Faustina Bermejo
8- Regalo_______________________ Irel Faustina Bermejo
9- Soy el Mediterráneo____________ Irel Faustina Bermejo
9- Soñando, a Antonio Machado______ Irel Faustina Bermejo
Actriz y Poeta: Irel Faustina Bermejo.
Teclado: Antonio Hernández Carrasco.
Antonio Machado Ruiz (Sevilla, 26 de julio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939) fue un poetaespañol, miembro tardío de la Generación del 98 y uno de sus miembros más representativos. Su obra inicial suele inscribirse en el movimiento literario denominado Modernismo.
RETRATO
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
?ya conocéis mi torpe aliño indumentario?,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
?quien habla solo espera hablar a Dios un día?;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
?ya conocéis mi torpe aliño indumentario?,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
?quien habla solo espera hablar a Dios un día?;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado.
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